Pablo Hupert Historiador Elaboración de experiencias

Tradiciones goies – a propósito de la Pascua judía

Palabras de Pablo en una cena de Péisaj

Voy a hablar desde la mesa de los jóvenes.[1]

Nosotros –estos judíos reos que somos–, parece, nos caracterizamos por no saber, por ignorar el sentido doctrinario de Péisaj. Siempre que voy a un Péisaj me pregunto qué sentido tiene, por qué lo celebro, qué es lo que me gusta. Y bueno, lo que me gusta, aunque no lo sé bien, es que entro a recordar qué me pasaba cuando era chico, cómo empezó la historia de Péisaj. Estaban los zeides, los abuelos haciendo los rezos, pero en un idioma que no entendíamos y que nos causaba mucha gracia, y estaba también la familia en pleno, los primos en pleno de los dos lados, los tíos de los dos lados… Y no entendíamos; de lo único que podíamos darnos cuenta era de quiénes estaban ahí y qué comíamos.

Estos judíos reos, parece, nos caracterizamos por no saber. Ante este no-saber habría dos caminos, y acá empieza lo que quiero decir. Un camino puede ser el de sentirse en falta, sentirse un ignorante, sentir que otro sabe más que uno y que hay que hacer lo que otros ya saben que hay que hacer y uno aprender. Y el otro camino es, me parece, tomar esta ignorancia nuestra, este no-saber, como nuestro saber. Por ejemplo, no saber las reglas dietéticas de la religión judía, como que no se puede mezclar crema con carne, cosa de la que me enteré hace poco, de adulto.

Les cuento un chiste[2] que está bueno para esto. Un joven judío le dice al padre:

–Papá, conocí a María. No es judía, pero se va a convertir; yo la amo y quiero que se case conmigo.

–No, mirá, aunque se convierta no va a ser judía; no es lo mismo.

–No, pero ella se va a convertir, y yo la quiero mucho y ella me quiere.

El muchacho se casa con María. Pasa el tiempo y un día el padre llama al hijo:

–Hijo, necesito que me ayudes con unos papeles en el negocio, ¿podés venir esta tarde?

–Mirá papá, yo iría con mucho gusto, pero María dice que hoy es sábado y no me deja trabajar el sábado.

–¿Viste hijo? Yo te dije: una goie es una goie.

Parece mentira, ¿no?: María sabía bien las reglas judías, pero desde el punto de vista del viejo judío eso era antisemitismo.

Lo que quiero decir es que hay un saber judío distinto al proclamado oficialmente. María aprendió lo que está escrito, pero hay otro saber, uno que no sé si llamar ‘saber de la trampa’ o, mejor, un ‘saber ser judío mundano’.

Entonces, esta ignorancia nuestra –la de los reos– es un saber. ¿Saber qué? Bueno, trabajar un sábado para terminar unos papeles puede ser un saber. Pero, además, estas reuniones plenarias de la familia eran un saber. También, saber que había algo que no sabíamos. También, que cada vez había algo nuevo (esto lo empezó mi vieja hace poco, que cada año venía escribiendo algo fuera del ritual, algo agregado), y hasta comer una comida que nunca habíamos comido en la cena de Péisaj, que también es algo nuevo que pasó hoy.

Lo digo con otras palabras. Los que íbamos a esas cenas no conocíamos el contenido de esta festividad. Al menos hasta los catorce o quince años yo no lo conocí, pues el relato de Péisaj lo hacía mi zeide Samuel en hebreo. Es decir, no conocíamos el relato del Éxodo, el relato de la liberación de la esclavitud y la promesa de una Tierra.

¿Qué quiere decir esto? ¿Que como no conocíamos todo eso no era un Péisaj auténtico?, ¿o que en el fondo –y solo en el fondo– seguía siendo el Péisaj auténtico de la religión judía? Creo que esto quiere decir que el saber –el saber que esa ignorancia oficial muestra– es que la fiesta tiene el fin de la reunión, y no es el fin su contenido oficial. Este saber, este saber ignorante, se ha convertido en una tradición judía.

Redondeo. Es como que este no-saber es un saber de unas costumbres de nuestra familia, y yo diría que estas costumbres se resumen en algo así como que en vez de reunirnos para celebrar Péisaj celebramos Péisaj para reunirnos. Y para comer guefilte fish también. Mi zeide Bernardo, con esa ere de los gringos, hubiera dicho: “Estamos aquí reunidos para celebrar que estamos aquí reunidos”.

[Risas]

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[1] En la cena había dos mesas, una para los mayores, otra para los jóvenes.

[2] Compilado por Rudy y Eliahu Toker, El pueblo elegido y otros chistes judíos, Grijalbo, Buenos Aires, 2003.

Disertación en la mesa debate "¿Qué significa ser judío hoy?".

Asociación de ex alumnos del Colegio Nacional Buenos Aires. 4 de agosto de 2005.